A manhã desperta num bocejar antecipado,
Este olhar ainda forçado, tenta fazer sentido...
Nos numeros baços, alarme disparado, invadido...

O frio da alvorada, assalta também a minha viatura,
A nuvem das palavras, ainda pesadas, é densa e palpável...
O caminho esse... de água espalhada na estrada,
É sempre o mesmo, viagem automatizada.

Que nem um pinguim,
Disfarçado entro neste iglo,
De partidas e chegadas,
Que parece não ter fim...
E logo venho continuar,
Este genero de diálogo,
A necessidade que há em mim...